¿"orgullosamente" mexicano?

es sabido que México, el lugar, suele ser muy padre.

pero eso no es un país, sino lo que hace la gente en el lugar en el que, de puro churro, le tocó nacer.

yo no estoy orgulloso del país que me dejaron hecho una mierda prácticamente todo. no necesito entrar en detalles ni hablar de civismo, ética, cultura de pertenencia ni tradiciones más allá del chauvinismo imbécil del 15 de septiembre, ¿cierto?

¿cómo puedo estar orgulloso de heredar una tradición de dominantes ojetes y dominados agachones?
¿quién puede estar orgulloso de ser parte de una nación donde para vivir cómodo hay que aprender a ser cobarde?
¿se puede estar orgulloso de una mayoría que piensa con los ojos en la tele y que se cree pie juntillas aquello del "peligro para México", la guerra-contra-el-crimen-organizado que se va ganando "aunque no parezca", el "terrorista" de hace poco y eso?
¿cómo enorgullecerse de un país que casi seguramente va a elegir para presidente a un tipo principalmente porque ve guapo y seguido en la tele? ¿que ha creado como única opción viable de izquierda a un partido lleno de resentidos de la dictadura perfecta que ahora quieren la suya? ¿que desde el poder citan frases de lo más cínico de los más idiotas?

(ésto útlimo me llegó de oír a Mariana Gómez del Campo en entrevista con Carmen Aristegui el pasado viernes en la mañana en la radio, citando el "haiga sido como haiga sido" de Calderón... defendiendo el "triunfo" de Juanito en Iztapalapa, háganme el cabrón favor).

ese no es mi país. mi país es el que yo estoy ayudando a formar, el que cambia debido a mi presencia, mi conciencia y mis actos.

de ese México chiquito, privado, inmediato, de ese sí estoy orgullosísimo. me llena de orgullo decir que ese México que viene, más ético, conciente, rico y armonioso, más humano, ESE sí es mío, y yo tengo que ver con él.

que viva México pues, pero ese que viene. el que me heredaron por mí se puede ir al carajo.

ese no es mi país

típico que cuando estás en una fiesta y criticas a alguien, apagan la música, ¿que no? ps igualito me pasó hace rato que andaba en pleno zapping.

fueron como 10 segundos si acaso. yo pensé que era una película, en serio. cuando me di cuenta que todo estaba pasando en el metro, que estaba pasando en el canal Milenio (wtf?), que estaba reciente lo del asesino en Balderas y eso... ahí me di cuenta que el tipo de blanco realmente acababa de ser asesinado.

yo conté cuatro balazos. es evidente cómo la agonía le va quitando fuerzas al tipo. el último balazo lo hace desplomarse, la cabeza rebota en el suelo. NADIE se acercó.

nunca tuve el gusanito del gore. jamás había visto un asesinato real (sin incluir lo de Colosio ni los micro clips de Vietnam en algún documental). me sentí violado.

llevo todo el día de hoy pensando en qué hubiera hecho yo, en el dinero que gana el tipo que ordenó que eso se pasara (¡y se estuviera repitiendo!) en la televisión, en la gente que se clava viéndolo ("¿ya viste wey?/ ¡ira má! ¡están pasando lo del metro!/ ay qué feo..."), en la madre de ese vendedor ambulante de Chalco (la cruz de cal del velorio católico todavía completa en el piso) que segurito ya vio cómo mataban a su hijo de uno, dos, tres plomazos... espérate... ahí va el otro... "ooorale, ¿ya viste la sangre?".

llevo todo el día pensando en eso de sentirse "orgullosamente mexicano".

al buen entendedor...

(un chat que estoy cerrando justo ahora, entre CR , a quien no he visto en varios meses, y yo. no crean que la redacción es acartonada como adaptación, deveras es copy&paste)

- hola. estás enojado conmigo?
- nop. aburrido, pero no enojado.
- no entiendo tu comentario. estás diciendo que mi presencia te aburre?
- cuál presencia?
- mmm...

[aquí me doy cuenta que no puedo asignarle sus letritas para pegarla en este blog porque... no recuerdo su apellido!]

- oye, una pregunta que ni al caso. cómo te apellidas?
- me llamo CR [etc.], mi cumpleaños es el X de Y, tengo 29 años y cumpliré 29 hasta que me case, jaja. por qué la pregunta?

[se fijan en el intento de gancho para una conversación?]

- nomás. debo dormir. hasta luego.
- ok.

[a porpósito, me tardé como 10 minutos entre una respuesta y otra]

hace tiempo se me llegó a antojar, pero ahora no me cae excelente, no es nada interesante, es prejuiciosa con mi profesión y mis gustos, y se clavó con el primer tipo con quien se acostó, quien por cierto embarazó a otra viviendo con ella...

es obvio que no me enoja. pero qué hueva.

el caso es que así pasa

justo cuando dejas de buscar, encuentras.

no sé por qué, y no me importa saber mientras funcione.

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conocí a AC desde que ella era menor de edad (por muy poquito). y yo, adultescente pervert y todo, nunca le hice nada ni ella a mí, aunque el flirteo estaba sabroso.

en ese tiempo yo no me daba cuenta de que esa relación extraña con su acosador de cabecera (un tipo de mi edad que a ella al principio le gustaba y después ya no por insistente -aunque ella le siguiera dando alas) era el anuncio de la clase de cosas que a ella le gustaba tener.

afortunadamente me di cuenta muy a tiempo de que YO estaba a punto de ser el siguiente y me zafé a tiempo, declarando que a poco de empezar el jueguito yo ya me había aburrido. hace casi un año de eso.

adivinen quién me mando un mensajito anoche todo tirado al drama diciendo que me extraña.

ya me da hueva sacar a una flaca de buenas chichis de su depresión. ya me aburre seguirle el drama a una chava ensabanable por abrigar esperanzas de sexo deportivo después.

vamos, me choca escuchar lamentos de gente que que siempre hace lo mismo y espera resultados diferentes (una definición práctica de "locura") y claro, sufre cuando se enfrenta al hecho de que, una vez más, sufre por hacer las pendejadas de siempre.

ya no soy uno de ustedes. ya no me busquen.

"on being a man"

para ser hombre no basta tener pene.

un hombre comienza a ser hombre cuando toma plena responsabilidad por sus actos. cuando deja ir al niñito necesitado, cuando evita ser un controlador neurótico y se vuelve una persona con la madurez para interactuar con el entorno en provecho de todos.

... entre muchas otras cosas.

casi seguramente soy un ojete

hagan de cuenta que conocen a un tipo, ¿no?

es un wey de unos 45 años, hijo de un papá que se dio a la fuga (puto) y una mamá medio hipocondriaca (pero buena gente). casado con una mujer que no colabora en situaciones difíciles, esto es, toda su vida de casados (fodonga), con un hijo que a los 16 años sigue en tercero de primaria (sí, tercero, subnormal) y dos hijas flacas de buenas chichis que a pesar de sus talentos se embarazaron antes de los 20 (pendejas).

[al que empiece con "no deberías juzgar, ¿qué te da derecho a eso?" y cursilerías así, le recomiendo vuelva a leer el título de este post]

si todo esto no bastara para que el tipito en cuestión fuera famoso en su círculo de gente cercana, habría que añadir un extraño padecimiento ("que nunca me han encontrado qué es") que hace que se sienta muy, muuuy malito el pobre a los 15 días de encontrar, por suerte inexplicable, un trabajo. jamás ha durado en un trabajo más de seis meses.

después de vivir en casa regalada, del dinero de sus hijas (que pendejas y todo, trabajan) y recibir la burla generalizada cada que le da el patatús (sic), hoy nos hemos desayunado con la novedad de que su familia lo corrió de la casa.

cuando ha sido invitado a casa de mis papás lo han escuchado decir cosas como "sí, claro, déjenme, no cuento ni con mi familia... sólo cuento aquí con la señora [mi má]", y yo mismo he estado a punto de correrlo a madrazos por criticar cosas de mi papá.

... ¿a quién le acaba de pedir asilo "por unos días"? ei, a mi madre.

¿ustedes se lo darían?. yo no. mis papás ya tuvieron cuatro hijos latosos para venir a aguantar a una nenita de 45 años. a partir de cierta edad, uno tiene la obligación de cambiar la educación que mamó en casa si no le sirve, digo yo. si no lo educaron en casa, que lo eduque la calle. si no busca ayuda profesional por sí mismo nadie tiene la obligación de limosneársela, ¿o sí?

o tal vez, sencillamente, sí sea yo un ojete. ni modo.